А кто спросит хоть раз: "Как ты, милый?"
Мы тянем на плечах и дом, и долг,
Не показываем слез, держим всё под стол.
От обид молчим, от потерь седеем,
Но в душе так же ломаемся, слабеем.
От усталости сердце глохнет внутри,
Мы хотим тепла, а вокруг дари да дари,
Ждут успеха, побед, ждут всегда силы.
А кто спросит хоть раз: "Как ты, милый?"
От чего устают мужчины?
От пустых обид, от чужой спины,
От того, что всегда: "Держись, не сломайся!"
А внутри сам себе шепчешь: "Останься".
Мы устаем от того, что нас не слышат,
От того, что в душе крик, а снаружи тишь да тишь.
Мы устаем от предательства близких,
Когда в сердце кровь, а на лице улыбка.
От того, что работать обязан брат,
И что чувства мужские будто лишний балласт.
Мы устаем, когда рядом пустота,
И не видим тепла в глазах у жены и дитя.
От чего устают мужчины?
От молчания, где нужны слова,
От того, что нас делают сильными,
Но никто не поймет, как болит душа.
Мы устаем от ночей без сна,
Когда думаешь: "А нахрена вся эта война?"
Устаем от того, что скрываем страх,
Словно сталь внутри, а на деле прах.
От того, что любовь превращают в долг,
Что вместо ласки упреков поток.
Но всё равно мы идем до конца,
Потому что держат нас детские глаза.
От чего устают мужчины?
От потерь, что сжигают в груди,
От того, что в глазах выжжены равнины.
Но мы молча идем, не сдаемся в пути.
Мужчины устают, но не ломаются,
Внутри кричат, а снаружи сдерживаются.
Мы держим мир, хоть сами без силы,
И ждем лишь немного тепла, просто быть нужными.
