Ведь жизнь это битва, где враг не всегда чужой
Сегодня уже вторник, завтра среда,
Потом выходные, потом работа,
Потом Новый год...
Весна скоро, старость, солевые отложения, ревматоидный артрит...
Долбаный вторник.
Но я знал: за каждым серым днём встаёт рассвет,
И даже этот ворчливый дух не приговор, не мой секрет.
Я застегнул доспех из будничных забот,
И вышел в битву не с миром, а с тем, что давит вперёд.
И он явился, дух вторника, тяжёлый, как свинец,
В плаще из туч, с косой из часов и стрелок, наконец.
Рычал: Ты слаб, ты устаёшь, ты не выдержишь и дня,
Я твоя боль, я твоя тень, я вся тяжесть бытия!
А я ему: Я не герой из древних легенд,
Но каждый шаг - мой меч, каждый вдох - мой аргумент.
Пусть день тяжёлый, пусть давит на плечи груз,
Я не сдамся без боя, не опущу свой союз!
Ведь жизнь это битва, где враг не всегда чужой,
А чаще усталость, сомнения, страх ночной.
Но я поднимаю щит из простых земных вещей:
Чашка чая, тёплый свитер, свет в окне друзей.
И пусть дух ворчит, пусть грохочет гром в груди,
Я кричу сквозь ветер: Мы пройдём, мы впереди!
Он прищурился, усмехнулся, стал сгущаться, темнеть,
И прошептал: Тогда я стану тем, чего нельзя стерпеть.
Не просто тенью, не просто днём, не просто злой судьбой,
А ревматоидным артритом — тихим, цепким, ледяным.
Я сковаю пальцы, я сожму суставы в тиски,
И ты поймёшь, что силы кончились у твоей реки.
А я ему: Пусть будет боль, я приму её, как знак,
Что я ещё живой, что я всё ещё иду сквозь мрак.
Боль не враг, а страж, она напоминает мне:
Каждый шаг это подвиг, даже если он во тьме.
И тогда дух отступил, его голос стал тише, глуше,
Будто понял: нельзя сломать того, кто верит в свой путь и в душу.
Он растаял, как дым, оставив лишь лёгкий след тумана,
А артрит остался не проклятьем, а просто словом, без обмана.
Не судьба, не приговор, не клеймо на долгие годы,
А напоминание: мы сильны не вопреки невзгодам,
ДА благодаря им, в каждом шраме, в каждой морщинке,
В каждом «я смогу», что звучит, как клинок, по тропинке.
Ведь жизнь это битва, где враг не всегда чужой,
А чаще усталость, сомнения, страх ночной.
Но я поднимаю щит из простых земных вещей:
Чашка чая, тёплый свитер, свет в окне друзей.
И пусть дух ворчит, пусть грохочет гром в груди,
Я кричу сквозь ветер: Мы пройдём, мы впереди!
Вторник всё ещё вторник, но уже не такой колючий и злой,
Будто сам день понял: герой здесь не сказочный, а земной.
Просто человек, что не сдался, что шагнул вперёд,
Даже когда мир шептал: А может, хватит?
Может, не в этот год?
Но он шёл. И день сдался.
И тьма отступила.
И где-то впереди уже звенит Новый год, как победный колокол.
